Жизнь, плывущая в полусне

Месть. Она греет, как огонь, но оставляет только пепел. Он жил с ней — один, без крика, без слёз. Только сжатые кулаки и тень в глазах. Прошлое — не рана, а заноза, вросшая в кость. Мир казался глухим, жестоким, чужим. Сострадание? Слово из чужого языка. Но именно в этом молчании появляется другой человек. Тот, кто не боится прикоснуться к боли. Кто не требует объяснений. Кто просто рядом.

Между ними — нить, тонкая, как дыхание. Сначала — мимолётная, потом — неразрывная. Переплетения судеб, встречи, разлуки, случайности, что на самом деле неслучайны. Они учатся слышать, прощать, быть. Любовь приходит не как вспышка, а как оттепель: медленно, мягко, неотвратимо. В ней нет обещаний мести — только принятие. И тогда становится ясно: даже самый сломленный может быть любим. Даже самый озлобленный может простить.